Sur l’oreiller,
Victorieuse,
Une nuit de questions…
L’air pourtant au matin si calme
Cheveux encore accrochés aux rêves
Le centre est loin.
Collines et lueurs de l’aube détournés
Par un amas de tête.
Des mots, des mots, des mots
Qu’en faire ?
Sur la table en bois blanc
Un café décousu.
Des frayeurs en tas, devant mes lèvres,
La bouche empâtée par de profondes
Jungles.
La lumière surgit
Inattendue toujours…
Les habitudes sont des yeux crevés.
La lumière surgit :
Ils sont là
Dix,
Une aube de regards couchés
Par des doigts d’or.
Légers et profonds
Murmures entre les pages.
Refermant le livre aux secrets
Les questions envolées,
Le matin rapiécé
Par le don précieux
De l’Artiste.
